Il pleut des flamants roses,
Dans ce jardin funeste, Le continent prend la pose, Au diable ses restes. Il pleut des acrobates, Dans la mer écarlate, À nous tous la victoire, À nous tous le désespoir. Il pleut des chevaux blancs, Après la guerre incessante, Des cadavres dans l'Océan, Au bal de la Mort chantante. Il pleut des arcs-en-ciel, Sous la triste tutelle, D'un monde nouveau, Anéantis par les assauts. Il pleut, il pleut, il pleut, Une immense flaque de sang, Il pleut, il pleut, il pleut, Perdant sa saveur d'antan.
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Index- Absinthe n'y touche, un collectif édité auquel je participe !
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